Poema IV

Sofro, Lídia, porque uso demais a razão.
Pensar incomoda mais que urticária,
É mais viciante que droga,
Faz com que as dúvidas nos consumam.

Se para quem sente o pior da vida é a morte
(no sentido literal),
Para quem pensa o pior da vida é nascer,
Soltar um choro silencioso.

Não porque o ar lhe doa nos pulmões,
Mas porque a consciência lhe dói na alma.
Não porque se sente desprotegido fora da mãe,
Mas porque percebe a ilusão em que vive.

Nasceu, porque perdeu a ingenuidade.
É como quando, ao longe,
Parece que vemos uma linda flor amarela,
E queremos ir mais perto para contemplá-la.

Mas quando nos aproximamos,
Reparamos que afinal se trata de um ramo pálido.
A partir daí, mesmo que queiramos ver de longe,
A imagem da flor esvaner-se-á sempre.

Assim como quando se perde a ingenuidade,
Por mais que a tentemos recuperar,
Dificilmente voltará.
Quem me dera não ter chegado perto da flor.

Quando vejo os teus olhos, Lídia,
E sinto a tua cabeça encostada no meu ombro,
Sinto o meu coração estremecer,
Por breves momentos vou recuperando a inocência perdida,

Somos meras crianças,
Brincando com as estrelas.
Embala-me, Lídia, com o teu doce sorriso,
Deixa-me só ver flores, onde a palidez reina.

Mas já não estás comigo,
Foi-se o meu coração,
E os sonhos cor-de-rosa.
Que no fundo nada eram.

Para ser feliz, sê criança:
Olha o mundo com os olhos de uma.
Só assim deixarás de pensar,
E amarás, porque nada mais existe.

Paz

Sentia-me tranquilo. Não tinha expectativas, não tinha inquietações. Estava em harmonia com a Natureza. Para além de sentir a brisa, queria ser o vento que passa, e nada mais faz. Queria ser a água que corre, e simplesmente deslizar. Queria ser os pássaros que voavam, e deixar de tocar as estrelas apenas quando sonhava.
Sentia-me em paz. Quase sentia a Paz. Gostava de ser a paz.

Acordei. Mas acho que não estava a dormir, nem me parece que tenha sonhado. Volto a sentir o peso do mundo. Foi uma miragem, ou uma ilusão. Se a única diferença entre a morte e a ausência é a esperança, entre a paixão e a maldição é a magia, a única diferença entre o sonho e a ilusão é a fé.

Sinto-me sereno. O que parecia doce e sorridente agora parece que perde a magia, a fé, a esperança: é isto que faz parte da nossa alma. Sei que nunca acabarão, assim como a Paz nunca chegará.

Boiando, com rumo incerto

Enquanto olhava hoje o rio, chamou-me à atenção ver uma garrafa de vidro, boiando à superfície, por entre as ligeiras ondulações da água, avançando lentamente pelo curso do rio, com uma rota indefinida, incerta, ou talvez determinística mas indeterminável devido à complexidade do mundo que a envolve. Alheia a isto tudo lá vai, esta garrafa, certamente com a sua história, que a levou até ali. Lembro-me logo de uma história romântica, como a da garrafa que esteve na origem do amor entre Theresa e Garrett, em "As Palavras Que Nunca Te Direi". Talvez ela transporte também um poema, uma mensagem, para um amor perdido, uma paixão efémera, uma ilusão que persiste. Pode ser que simplesmente tenha saltado de um qualquer caixote do lixo, ou o mais provável, que uma qualquer pessoa tenha consumido o álcool do seu interior, e como a preguiça é muita, se tenha desenvencilhado dela da maneira mais fácil e a tenha atirado ao rio.

Às vezes sinto-me um pouco como na situação da garrafa: simplesmente a flutuar, tranquilamente, algures perdido sem ter a certeza de que o rumo é certo ou de que o controlo, algures perdido, ao sabor das ondas e do vento, à beira de ir ao fundo, algures perdido entre o que era, o que sou, e o que não tenho a certeza que quero ser. Mas o mais provável é que seja sempre a mesma pessoa, sim, sou, só que o que me rodeia é que muda, e mudou bastante há um ano. Talvez seja como aquela montanha na Oceânia, Ayers Rock, que muda de cor ao longo do dia, mas o que a constitui é sempre o mesmo, o que muda é o ângulo de incidência dos raios solares.

Alheia a isto tudo, a todas estas divagações que quase nada são, lá vai a garrafa, sem bússola, sem rumo. Talvez vá para a reciclagem, talvez acabe no mar, talvez acabe em mínimas lascas de vidro. Ou talvez alguém acabe por ler a mensagem no seu interior, e uma Theresa e um Garrett se encontrem. Oh, que opção ilógica, que probabilidade infimíssima. Mas quem sabe?

Ser é quase

Ser é quase.
É um colóide, uma substância translúcida,
uma névoa, uma neblina,
que é dissipada pelo sol da morte.
A morte é deixar de ser,
transforma a energia do ser,
do amor, do ódio,
numa energia sombria, escura, de luto,
de esquecimento.
Mas que importa que um breve nevoeiro,
caia e esteja destinado ao esquecimento?
Ser é indefinição.
Nem nada se consegue ser,
é impossivel ser nada,
e assim, também e impossível ser tudo.
Ser é uma forma pouco nítida,
onde se mistura uma escuridão
como a morte e uma luz
como Deus.
Ser é efemeridade, beleza, arte,
é imperfeição, é falta.
É quase. É vida.